Charles Juliet L'année de l'éveil.

Une superbe voix venue d'en-bas. Du nu. Du cru. Rare.

Rien à voir avec la littérature populaire. Les écrits de ceux qui, venus d'en-bas, s'y cantonnent, brillants boursiers, arrivés malins. Les écrits de ceux, venus d'en-haut, qui s'encanaillent, en remettent sans cesse, à la nausée. Et tous en font leurs choux gras.

Une exigence janséniste, masochiste, non calculée, qui vient du vécu comme on dit, de la vie même, des échardes le long du chemin. Les enfants de troupe dans les années cinquante, c'était tout autre chose que ce à quoi sont exposés nos chers enfants, les têtes blondes. Cela sonne d'un son rare dans la langue française, les moeurs littéraires à la française.

Texte net, propre, simple, fort comme une dictée. Rien de la phrase courte comme l'art  journalistique du bien écrire aujourd'hui. Une patience d'écolier qui doute, retourne ses mains crevassées d'engelures ou tâchées d'encre autour du porte-plume, penché sur sa feuille à carreaux. Miracle improbable qu'il ait été publié dans nos moeurs sophistiquées à vue courte. Seuls rient sous cape les beaufs et les nantis.

On s'étonne, puis on comprend qu'il ait rencontré Beckett ou Bram van Velde. Venu du pôle opposé, d'une réalité de blessures exactes, de joies bien situées. Puis on comprend un peu. C'est miracle, force d'écrivain, que cet homme n'ait pas fait du Zola ! C'est sûr, ce n'est pas là gibier de Nobel.

Cette voix blanche, noir sur blanc, on souhaite que, demain encore, on l'écoute.
Le livre refermé, on a envie de serrez la main de l'auteur. "Merci, Monsieur". Pas Zola. Courbet, peut-être... Et qu'importe après tout.

Belle lecture tout public, femme ou homme.